Recueils de poésie, extraits

Non
abbiamo acceso la fiaccola invano,
stasera.
La luna assente, le stelle lontane,
la notte di San Lorenzo
esita
fra quelle cadenti e nuvole chiare 
che si sfrangiano come bambagia in mille brandelli
sull’Adriatico prima,
debordano su quel Mont St Michel di San Marino poi,
sconfinano inattese sopra il Carpegna
oscurando così per un poco la notte e i suoi lumi.
Chi scrive ancora 
queste cose nel cielo delle notti d’estate?
Tu che per caso o per chissà cosa 
hai abbandonato le case nel caos
o per semplice necessità?
O tu che 
non vedi l’ora di parlare qui al buio?
Comporta di poche cose, spicciole, il tempo:
viene, passa e se ne va...
Dov’era il vento impetuoso, il cielo minaccevole, la rocca sepolta,
quand’eri giovane?
L’asse che ha sospinto quel lungo intervallo 
s’è spostato un po’ all’Est
e l’orologio della torre ha scandito tutte le ore
da trenta e più anni fino a pochi minuti fa.
In the meantime la nostra poesia è scoppiata,
è uscita dai fogli, dai libri, dalle Olivetti, 
dal loro ticchettìo...
Ora la ritrovi sui muri, 
sui CD, nelle gallerie...
e in estate va al mare
a darsi una salutare abbronzata. 
Questo buio d’agosto 
che rischiara e rende visibile all’occhio 
la coda della Via Lattea
tiene alto il lumen dell’anima
Ancora un giorno è passato
ove la ragione non ha perso il senno...
C’era
chi s’aspettava i lupi, 
ma per ora son soltanto i caprioli e i cinghiali
che solcano i campi,
chi a brucare, chi a raspare questa terra
giù nei fossati, nei sottoboschi, 
nei calanchi franati...
Forse con la luna nuova, forse
allo scadere dell’anno...
Laggiù, in fondo al mare o sopra il suo specchio,
non c’è tempesta senza vento, 
non c’è ebrezza senz’alcol di vino
o d’altri drink festaioli
o estratti d’alambicchi...
Sotto questa cappa di stelle 
tornano in mente
le verdi colline del monte Kenya, 
nel cuore dell’Africa,
che da Meru o Nanyuki
portano su fino ai suoi piedi
e che paiono, qua un maggio piovoso umbro, 
là un solatio giugno toscano.
Ma via, che quei lumi lassù ci vedono più chiaro
di tutti i paleonto-, di tutti gli antropo- e altri -logi
del mondo 
passati su quest’arida polvere tormentata dal vento...
Sanno loro quel ch’è stato, quel che sarà, 
non stentano a contendere il posto del genio.
Stanno
come san fare i saggi: 
guardano, sorridono
e aspettan che passi.
Scrivi
quel che dettano loro da lassù, take
advantage of this caduta di stelle, 
lumini infuocati che portan consiglio, 
se solo sai afferrarlo...
Eccone una là che par incider la notte 
d’un lungo squarcio.
Quel po’ di mistero che resta 
e s’alza dalla terra ancora
(chissà per poi cosa fare)
come il vento spazza e caracolla
giù per i pianacci scoscesi, 
è da serbar stretto con sé
come una fantasia errante, come
un’idea stramba e vagabonda.
Guardate in su, lo spettacolo è gratis stanotte,
è Dio in persona che offre. 
Ha avuto la buona idea
di inventarsi un passaggio a nord-est
di asteroidi
vicino alla terra...
I cicli si ripetono: 
a San Lorenzo le sue stelle, 
a San Giovanni i suoi falò.
Ma
dov’eri, tu cara, che senza bussare
ripassi per la mia mente,
il giorno di quella nostra famosa partenza?
Non c’era nebbia, non c’era neve, non
c’era niente e mai arrivasti. 
Poco resta di te, ora,
appena un vago profumo dei tuoi capelli
di quelle notti di fine giugno
impregnato nelle narici dell’anima,
e un diafano pallido abbozzo 
del tuo imperituro sorriso
che ancora
scardina e tormenta la memoria 
in giorni non sospetti. 
Giovani si era e giovani non s’è rimasti. 
E forse anche allora qualche stella cadente solcava la notte. 
Ma chi se n’accorgeva, chi guardava in su?
La notte illuminava i tuoi occhi e bastava così,
il resto non importava. 
Ecco il più bel mistero, allora... 
Il resto
era tutte le notti del mondo... [...]
Ma se non ti attardassi più in là del merito
E ti soffermassi piuttosto a spaziare  
in qua e in là con lo sguardo, senza inoltrarti,
allora, per quel poco che t’è dato, 
la gioia scaturirà dovunque tu sia...
Fermati un istante, lascia che il mondo corra da solo, 
senza di te,
spettator ritorna e basta, 
lascia la commedia all’altrui vanità che incontri,
a quella che più ne sente il bisogno... 
Innumeri oggi 
sognano di gloriarsi gonfiando il petto,
di morir in scena, per quell’ora ch’è loro.
Se han gran bisogno di dire,
di tirar fuori il furore, lasciali fare.
Tanto l’angoscia prima o poi li prenderà alla gola, 
e non saranno i primi,
non sapran più perché oggi è così 
e perché domani è un’altra cosa,
non vedran più il testo, scorderanno la parte,
di tutti gli esami passati resterà ben poco...
Tanto è così che
fatti non fummo per viver così poco... [...]
Ora ch’è giorno, 
ora ch’è estate, ora che sai le ultime nuove,
ora che si sta un po’ troppo a guardare,
ora che continuano a dire “venite a me, non andate a loro”,
“confidiamo nella vostra comprensione”,
ora che la vita è una malattia ereditaria,
ora ch’è ancora sessualmente trasmissibile,
ora che è sempre e adesso,
l’istante sta e accoglie l’attimo, 
l’occhiata che data una volta si ricorderà per sempre,
come quella tua di quella nostra 
lontana giovinezza 
un ricordo caro e con già un sentor d’antico, 
cresciuto fra rose, ortensie e 
azalee...
E può andar bene anche così,
ma allora, suvvia, portateci pure le rose,
bianche, gialle o rosse che siano
ma, di grazia, 
tenetevi le spine!

 

* * * 
 

Et moi qui pensais
Avoir plein de choses en moi
Dans mon fort intérieur
Mais rien qu'on me dit...
Je suis allé chez le médecin :
Vous n'avez rien, monsieur.
Je suis allé chez le spécialiste :
Vous n'avez rien, monsieur.
Je suis allé chez le psy :
Vous n'avez rien, monsieur.
Je suis allé chez mon banquier :
Vous n'avez rien, monsieur.

* * *
 

Ce n'est pas 
Parce que beaucoup de gens
Se sont éteints désormais
Qu'ils étaient des lumières
De leur vivant